Исписала до корки тетрадь.
мыслей нет и откуда их взять.
исписалась, поставлен конец.
надеваю подвенечный венец.
Жизнь не в строчках, не между, а в них.
ждет на улице, маясь жених.
допишу вот последний абзац
и поедем, мы может быть, в загс.
Только строчки бегут все-равно.
и родятся, хоть все решено.
нет поэта, есть жена и сноха,
но стихи словно наше дитя.
Не проси отложить на комод
ручку, голос зовет
описать то, что не было, есть,
не смогу я не спать и не есть.
Ты прости, что слова не держу.
пару строк я всего напишу,
пару фраз ни о чем, о пустом,
как сидели с тобой за столом.
Не печалься, все быстро пройдет,
только сын или дочка придет.
я на веки закрою тетрадь.
но стихов я написанных мать.
От чего так пуста голова?!
все прошло, нет сегодня тебя...
нет и слов, не рождается стих.
кого любим, ведь творчество в них!
Творчество в них
© Copyright: Жанна Калабаева, 2015
Свидетельство о публикации №115112102080
Свидетельство о публикации №115112102080
Рецензии