Согнутый пальчик - в окно: стук... стук... стук...
Тукает дождик ноябрьский, ночной, запоздавший.
В поле за городом тени становятся в круг,
Чин сочиняют тебе. Словно молния, спавший
С неба, ломая высокие крылья о твердь,
Ты пролетал, прожигая миры и столетья,
След раскалённый, витая искристая плеть,
Падшего ангела, сбитого ангельской плетью.
Нет, не восставят тебя в день восьмой,
Нечего думать. Святые полки Михаила
Знают тебя. И звезда, что тебя упустила,
Имя сменила и цвет, с алого - на голубой.
Свет отражённый, холодный; горит голова.
Вечное время разматывай, срок не скостят, не надейся
На пересмотр. Накануне его торжества,
Вспомни его - и огнём отгоревшим согрейся.
21 ноября 2015 г.
Деннице чин
© Copyright: Андрей Тюков, 2015
Свидетельство о публикации №115112101228
Свидетельство о публикации №115112101228
Рецензии