Мне было печально и так не спокойно...

Мне было печально и так не спокойно,-
На сердце, как будто бы, кошки скребли
Вчера, а Сегодня живу я достойно
Простым работягой рабочей Земли...

Я стих поднимаю на прежние выси
И выше ещё покорённых высот,-
Работа моя состоит не из чисел,
Ведь слог - это те же семь радуги нот...

Строфа, как и рифма, бывает колючей,
Как роза, как просо, бывает простой,
Как жизнь и как смерть, может быть неминучей
Строка, что спустилась с Небес на постой...

И там, где я жизнь посвящал безоглядно
Единственно только слепому стиху,
И лира моя притуплялась всеядно,
И дань я отдал графоманов греху...

Теперь я спокоен, теперь я доволен
Тем, что, что угодно, могу отразить,-
И если представить, что я этим болен,
Строку надевая, как крестик на нить,

То так всё и будет: размеренно, странно,-
Как камень на шее, как флаги в бою,
Мой стих, не рождённый, стоит безымянно
В цепи бесконечной - в едином строю...