О, продавцы вселенского искусства,
Из городов вывозите в телегах,
Сработанный в постелях терпкий мускус,
Распространять его по дальним весям.
С блондиночкой в охапку, пряча водку,
Набычившись плюете, как верблюды,
На корень исцеляющий солодки,
Промежь испачканной на празднике посуды.
Толкнете, может быть, барыгам подешевке,
В мучениях рожденные сонеты,
А если нет, не видеть вам кошелки,
С отравой привокзального буфета.
И женушка, что с синяком под глазом,
Свидетелем последнего раздора,
Процедит меж зубов: пришел зараза,
А толку, как от вшивого Трезора.
И наградил же Бог таким слюнтяем,
Ни своровать, ни постоять на стреме.
Пусть был бы самым мерзким негодяем,
Но хлеб тащил, такое нынче время.
О, продавцы
© Copyright: Акраш Руинди, 2015
Свидетельство о публикации №115112000961
Свидетельство о публикации №115112000961
Рецензии