Вечный май 45-го

Вьюга  белая, да на крыльцо
Вышел дед, кличет сына воина.
Смотрит странникам редким в лицо -
Не встречал  кто Ивана Пудовина.
- Ожидаешь кого старик?
- Сына жду, на неделе воротится.
Нынче радостен день и велик -
Весть победы гремит по околицам.
Парень, слышал? Конец войне.
 Ты с каких фронтов возвращаешься?
- Как, отец, ты в своём ли уме,
Сколько лет ты похмельем маешься?
Та война уж как сорок лет,
В обелисках белеет  каменных.
- Что ты путник? - Опешил дед. -
Может ты из контуженных раненных?


Посмотри, как же так сынок? -
 И ладонь старика дрожащая
Достаёт мне бумажный клочок,
 Словно сердце отца горящее.

- Вот же, глянь, на неделе на той
Мне письмо  в прошлый вторник выдали.
Пишет Ваня: «Иду домой».
Ах ты, хлопец, шутить не стыдно ли?

Я взглянул в пожелтевший листок
И застыл, словно грудь прострелена.
Там девятое, май, 45 год,
Похоронка, комбатом заверена.

- Это да, я  контужен, прости отец.
Верно пишет, на днях воротится.
Жив навечно Иван, и победы венец
Принесёт он  тебе на околицу.

2015 февраль