Не грущу что жизнь конечна,
Но о том - дышать что мутно,
Ток что редок поперечный,
Тайны с коей перламутрят.
Оглянитесь вкруг себя все,
Сколько куцых пустословий,
Мыслей тощих неприглядства,
Истых чувств где нет тончёней.
Аппетитно так хлебаем
Криводумия паштеты,
В дурку словно бы играем,
Пешкой в дамки будто метим.
Думать..., думать не желаем,
Не шлифуем токи сердца,
На авось свой вздох сияем,
Суп без соли как, без перца.
И, когда конец вдруг грянет,
Удивляемся чему-то,
Отчего наш след не глянец,
Нет в нём блеска перламутров.
Всё с того, себя что любим,
Всё желаем жить без тягот,
Чтоб с комфортом... тем и губим,
Оттого и дух наш вянет.
Но без боли нет прозрений,
Не имут слепые истин,
Как безглазым быть в гореньях,
Если болью дух не чищен.
/Альбатрос/
Не имут слепые истин
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115112004285
Свидетельство о публикации №115112004285
Рецензии