Свояси

Он меня выковывал из стали,
чтоб крепчала тонкая броня.
Только мне хотелось льдинкой таять
у него в ладонях, чтоб меня
становилось мало, капли меньше…
Чтоб повсюду он один, и он,
словно дождь июньский сумасшедший,
окружал меня со всех сторон.
А потом чтоб солнце и манящий
к горизонту тёплый ветерок…

Но иду в осенний  моросящий
мелкий дождь – он тоже одинок.


***


Про это всё…
Все письма и стихи,
пусть даже не об этом,
но про это.
И выдают меня, и все грехи,
неявные, вытаскивают к свету…

В трамвае заблудившемся опять,
под стук колёс вышёптывая имя,
я еду, никуда не торопясь,
случайными дорогами своими,

где нет пересечения с твоим
путём, ведь ты не ездишь на трамваях.
Но мы с тобой повсюду говорим,
сто тысяч жизней вместе проживая,

пересекаясь, сталкиваясь, и
вновь расходясь, чтоб где-то пересечься.

Пока пустоты будней выносить
способно болью траченное сердце.

Про это всё…
Слова, слова, слова –
о разном говорят, но все про это…

Не научусь я так тебя не звать,
чтоб зов не оставался без ответа.


***

Как божественно здесь и ужасно.
Бог и ужас глядятся в меня.
И свята, и чиста, и напрасна
красота уходящего дня…

И не вызволить сердце из бездны,
опрокинувшись в длинную ночь.
Открывается дверь в неизвестность,
словно кто-то зовёт меня – прочь.

И шагну, и взлечу, и растаю
в беспричинной размолвке с собой,
навсегда о себе забывая,
выбирая любовь.



*из черновиков