Пишу стихов своих длинноты в пустоту.
О том, что было хорошо , когда - не очень.
Про счастье быстрое , в свиданий суету
Вплеталось и впиталось в сердце, мозг и почки.
Попало в лёгкие , их воздух чист и свеж.
Морозным цветом на щеках , он ярок, розов…
Любил, и в этом был невежей из невеж .
Любовью странной , чувств метаморфозой.
Пишу стихи тебе , их сотни …Каждый день
Их шепчет кто-то ,наклоняясь к уху ,ближе…
Я жить мечтал с тобой , и в ней растить детей…
А от любви моей осталась стопка книжек.
метаморфоза
© Copyright: Андрей Марышев, 2015
Свидетельство о публикации №115112003423
Свидетельство о публикации №115112003423
Рецензии
Но все равно осталось)а представь, сколько людей живет, у которых нет даже странички)
Вероника Яворская 21.11.2015 12:27 • Заявить о нарушении
Вероника Яворская 21.11.2015 12:27 • Заявить о нарушении