Тут не до форсу, просто нечего надеть,
А на дворе мороз такой кусачий,
Схватил за ухо, приходится терпеть,
Прихватило, значит…
Шапчонка на затылке
Чуть прикрывает плешь,
А на свиданье к милке
Ну как тут не пойдешь.
Еще и пальцы ноют на ногах,
Понятно, сапогам в обед сто лет,
Но я иду, и мне не ведом страх:
Ну что там минус тридцать – детский лепет.
И в минус сорок пять ходили в клуб,
В соседнее село, бывалочи:
Бредешь – вожжами сопли, ну прямо живой труп…
Не знали мы ни страха, ни усталости.
На стройку нас отправили в подшефное село,
Экипированы были по осени.
В тот год чего-то рано замело.
Про нас забыли, на выживание бросили.
Простыли все, как есть,
И не было что есть,
У руководства это все на совести.
Тут не до форсу...
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2015
Свидетельство о публикации №115112002867
Свидетельство о публикации №115112002867
Рецензии