На исповедь

Звёзды, словно прорехи от выбитых паззлов Космоса,
Воздух прохладный, летний,  пахнет косматой цигейкой ржи.
Господи, я пришла босая на исповедь, с расплетёнными косами,
Как мне жить дальше, Господи,
Дуре набитой…
Смилуйся, расскажи?
В старой квартире, где мы познакомились, Господи, всё расхристано.
Змеи живут в одеяле меж кресельных позвонков.
Господи, можешь дать мне пощёчину, если слишком неистово
И надоедливо я пытаюсь вымолить
У тебя
Любовь.
Город трёхлетних Рихтеров, Рубенсов, Кюхельбекеров,
Выросших в консультантов салонов сотовой связи, баристо, хамов и подлецов.
Здесь у династий бомжей и династий топовых имиджмейкеров
Всё одинаково – шубы, щетина на подбородке,
Свора собак под боком, алкоголь и лицо.
Господи, что мне с тобой говорить - на французском? В лёгкую.
Как мне пройти в бельэтаж, где ты наблюдаешь за миром в монокль дня?
Господи, если ты порохом фаршируешь разум мой, душу мою и лёгкие,
То, как поётся у Цоя. .. Господи, дай огня!
Всё, что не догорит – было прочнее прочного. Знаешь, я сколько раз сама бежала с ведром в руках,
Чтоб потушить чужие слова. С лопатой – чтобы линчевать червоточину.
С лейкой – чтобы вырастить что-нибудь настоящее
В горьких своих стихах.
Так почему же, Господи, я здесь стою, раздетая,
А под горой фейерверки, вина в бокалах и Мулен Руж?
И почему моими стихами набивают кисеты
Те, у кого нет глаз – ладно, они просыпают мимо,
Но ведь  за ними в очереди – те, у кого нет душ.
Господи, я ведь большая, я поняла, за что мне страданья, в принципе.
И почему ты забираешь всё, но не выставляешь счёт.
Просто тебе нравится, что я прихожу на исповедь.
Ты улыбаешься и говоришь: «Приходи ещё!»
«Приходи ещё»…