мне пора домой

Вот художник. Может, Тим, а, может быть, даже Джон. Закусив губу, он выводит свой мир на холсте. У него вдохновение нежное со всех сторон обнимает, целует, является мельком во сне.

Мне бы просто пройти по полю, где он сидит. Погадать на ромашке, купаться в хрустальном пруду. Кто бы знал? Может, стану новой его Лилит и невзрачным штрихом под рукою его рожусь.

Вот поэт. Может, Матиас? Лео? Гастон? У него под пером на бумаге - сто пятая жизнь - обретает плоть, обретает покой и сон, облепляет словами ее беспокойная кисть.

Мне бы стать милой фразой, лежать на его языке, вертеться, скакать, менять свой смысл и суть. И однажды, возможно, проснусь в чьем-то смелом стихе,
расплывусь парой строк в чей-то праведный путь.

Мне найти бы дом.
Мне пора домой, чтобы в нем было море и детвора, чтобы пела гитара, сгорала грусть.

Мне пора домой.
Мне домой пора

В любой дом, который хранит Иисус.

/2015 год/