три слова

И такая тоска - хочется закурить. Ветер вплетается в волосы серыми лентами, холод его - надоедливая сыпь, мертвые пальцы у самого сердца питаются лишними сантиментами. Я плохой архитектор. Все мои замки задрожали устало и стали пылью. Документации, важные папки - затерялись в архивах, а чувства простыли. Хочется встать посреди дороги да закричать. Все мои песни - третьего сорта, не меня за искусство мое хвалят боги. Я средь улыбчивых шустрых венок - сгнившая аорта.
И нет никаких выходов, никаких станций, чтобы сесть на первый попавшийся поезд и потом в купе целоваться с каким-нибудь будущим (даже счастливым, может).
Каждый день среди хитрых котов, испуганной мышкой, ношусь по карцеру, тщетно ищу свет.

И такая выходит фишка, что, тебя кроме, ничерта у меня нет.

А у всех карьера-друзья-и-слава, вечные сопли в красивой обертке. Кто-то с клише "ах, как я страдала" играет чуть что в ребенка. Вечные маски, меткие фразы, за деньги любой каприз.
Такая продвинутая зараза тянет меня на карниз.
Сколько смотреть еще это шоу? Сколько искать себя? Я ненавижу теперь любого, кто любит хард-рок и моря.
Скоро на улице нашей праздник шумно пройдет, смеясь. Снова попытка бежать, как проказник от порки, не удалась.
И голова зажата в тиски собственного вранья себе о себе. Пробить бы виски насквозь свинцовой мадам.
А в голове той - осколки да крошки. Три слова - какая малость:

Ты не вернешься.
Ты не вернешься.
*

Я просыпаюсь.

/2015 год/