Династия

Когда времени осталось
До зимы лишь полчаса,
Среди стружек и опилок
Родилась моя душа,

Мой отец, гитарный мастер,
Жил всегда одной мечтой.
В мастерской своей, бок о бок,
Будет он творить со мной.

И все детство золотое
Он учил меня тому,
До чего пришлось, порою,
Догадаться самому.

Я с младых ногтей запомнил
Шелест  стружки завитой,
Запах дерева еловый,
Столь приятный и родной.

И работая  бок о бок,
С ним, в просторной мастерской,
Замечал я краем глаза,
Как доволен он порой.

Иногда, скажу я честно,
Между нами был разлад.
Но я чувствовал, как греет
Мою спину, батин взгляд.

Не всегда все получалось,
Не всегда был материал,
Но отец, как та наседка,
Мне, чем мог, тем помогал.

Я по молодости грешной,
Часто был не справедлив.
Был немерено обидчив
И умеренно ленив.

Часто, все не по канонам
Делал, бате вопреки.
Получая в результате
От судьбы лишь тумаки.

Быть хотел оригинальным,
Все придумывал, искал.
Но отец рукой железной
Мою глупость пресекал.

А когда отца не стало,
С грустью вспоминал порой,
Что его советы были
Моей правою рукой.

Понял я, что не дослушал,
Понял, что не доспросил.
Не доверил, не доспорил,
И не доблагодарил.

Я теперь известный мастер
И в России и окрест.
Был на конкурсах гитарных
Лауреатом первых мест.

Но чего б я ни добился,
Весь успех делю с отцом.
Мы как будто продолжаем
Вместе быть за верстаком.

И как мой отец, надеюсь,
Встанет сын у верстака.
И своим трудом продолжит
Дело деда и отца.


Сентябрь 2015 г.