В воздухе витает
Дух святой Марии.
Той, что кровь со спиртом
Замешала криво.
Я сижу у стойки.
Не подозревая,
Что в дальнейшем - драка?
Или неземная?
Или бой во имя
Той, что скрасит вечер?
Я смотрю, прищурясь.
Ожидая встречи.
Медленно кружатся
Стайки звёзд во мраке.
Что это? Виденья?
Или предыинфарктность?
Может, правда, хватит,
Бегать и хвататься
За возможность дольше
Молодым остаться?
Ведь всё знаю, вижу -
Время на исходе.
Так зачем же снова
Кровь на спирте бродит?
Для кого ужимки?
Для чего гримасы?
Роли. То Мальвины,
То внука Карабаса?
Время - горький лекарь
И убийца сразу.
Осознал - и выпил
Гадкую заразу.
Всю, до дна, безвкусно.
Взгляд в Tissot швейцарский.
Нет. Домой. Ну, нафиг,
Ждать признанья царством
Мира, что придумал.
Начертил квад-артом.
Стану мудренее.
Утром.
То есть, завтра.
6 ноября 2015 г.
Кровавая Мери
© Copyright: Александр Май Красько, 2015
Свидетельство о публикации №115111905856
Свидетельство о публикации №115111905856
Рецензии