я одобрю

и ког­да он в ру­ках тво­их раз­би­ва­ет­ся на ос­колки, зак­ры­ва­ет гла­за и ухо­дит в веч­ность, ты не­лепо в ла­донях рас­тишь свою ис­ка­лечен­ность и вон­за­ешь в сер­дце игол­ки.
ну а что еще де­лать, ког­да весь мир ра­зор­вался, трес­нул и те­перь чер­но-бе­лым вык­ра­шен? ты хо­ди, ми­лая, ку­рить на кры­ши.
мо­жет, он при­видит­ся се­рым ды­мом.
мо­жет, да­же даст сил не тя­нуть­ся к лез­ви­ям.

толь­ко тол­ку? смот­ри, как спа­сен­ные им ле­ле­ют сво­их де­тей, а те­бе бы цве­ты вы­сажи­вать на мо­гиле.
лю­бовь, го­ворят, ми­лая, - си­ла.
и гля­ди, с каж­дым днем без не­го, вро­де как,
не ста­новишь­ся
сла­бее.

ну, по­бол­та­ли и хва­тит. даль­ше пусть мыс­ли вь­ют­ся, а ты це­луй его фо­тог­ра­фии. сло­жить го­лову за его вос­кре­шение на пла­хи бы и не бо­ять­ся прос­нуть­ся. толь­ко все по пле­чу хло­па­ют, мол, най­дешь дру­гого, луч­ше и кра­ше.
твои ру­ки в об­мер­злой са­же, пос­ле объ­ятий его.
и ка­кой раз­го­вор, смо­жешь ли ко­го-то приг­реть?

по­любить и по­терять - зна­ешь ли, не пе­ребо­леть корью.

пусть осу­дят все, я одоб­рю, ес­ли
ты
вы­берешь
смерть.

/2015 год/