Киса, молочко ты лижешь с лезвия
И не ешь с кормившей птиц руки…
Муза сгинула, зато своя есть Лесбия,
Что для выстрелов всегда найдёт курки.
Прикусив губу она прицелится,
А и в сердце с девятнадцати шагов!
И буран ей кажется метелицей -
Ах согретая теплом от портаков.
Роза, «скрипка и немножко смерти»,
И чуть-чуть бананности ножей -
На ноге, ну а на жизненном мольберте:
Поцелуйный дым растерянных мужей.
Эполеты сорваны, вода испита;
Хитрый цвет смывается с волос…
Всё без меры. Брось! Но пусть избыток
Будет - изобилье красных роз.
18. 11. 15.
Дарёное
© Copyright: Яков Атумов, 2015
Свидетельство о публикации №115111902910
Свидетельство о публикации №115111902910
Рецензии