Он был поэт, каких немного,
Писал волшебные стихи,
И дар ему был дан от бога,
Как наказанье за грехи.
Он мог творить, когда был болен,
В здоровом теле не с руки,
Что для других бывало горем
Рождало у него стихи.
Когда недобрый недуг тёмный
Терзал измученную плоть,
Слова и рифмы, словно волны
Незримо уносили прочь.
И океан шумел безбрежный,
И вспышки солнца словно крик,
Так попадая в купол бездны
Всю жизнь почувствуешь за миг.
А старый врач не понимает
Улыбки странной, свет в глазах,
Ведь он, бедняга, умирает,
Что проку мёртвому в стихах.
А муза не стеснялась, пела
Он с ней все ночи напролёт,
Ни до чего ему нет дела,
А смерть ему своё поёт:
«Зачем бумагу зря мараешь,
Ведь от меня не убежать».
Он крикнул ей: «Уйди, мешаешь!»
И дальше продолжал писать.
Поэт
© Copyright: Фёдор Васько, 2015
Свидетельство о публикации №115111910110
Свидетельство о публикации №115111910110
Рецензии