А

А.

Мне пишут те, кто мне не нужен,
А я пишу тому, кому не нужен я
И тишина настолько сильно душит,
Что не могу произнести и слова я.

О том, что мне ведь кто-то нужен
И важен для меня как воздух и вода.
Быть может, я тобой слегка простужен,
А может быть и так, что болен навсегда?

Возможно, все слова произнесу впустую
И вовсе не дано встречать рассветы нам,
Но я хочу любить тебя как ту родную,
Прожить с тобою жизнь, деля все пополам.

Но этому всему лишь жить в моих стихах.
Такое чувство, будто клетке собственных иллюзий:
Живу в мечтах, умру в мечтах - во снах,
Которых я не вижу, заслоняя свое счастья грустью.

Серьезно, ну а что, если я это все придумал,
Заставил самого себя поверить в эту быль,
Замылил я глаза наивностью как тот придурок,
Что подарил себе причину несчастливым быть.

Но как бы не было, сейчас ты красишь серый быт
И делаешь ты это так легко, непринужденно,
Что удивлен, возможно ли вообще рыдать навзрыд,
Когда есть ты, средь той толпы шаблонной.

Когда я чувствую касание твоих рук,
И чувство это - не ножом по сердцу,
Осветит все внутри как млечный путь,
Но я боюсь, ведь звезды тоже меркнут.