Словно та нерадивая дочь,
В коей всё от субстанции некой,
Не легла - опустилась на реку,
Как пред Ним в покаянии, ночь.
В изголовье - крутые брега,
А у ног, чтоб не выли метели,
Ручейком синеглазые ели
И волной голубые снега.
Тишина гробовая вокруг.
Ни тропы тут тебе, ни дороги,
Только я, да как кельтские боги,
Меж сугробов полынь и латук.
Ну, вот и зима...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115111805263
Свидетельство о публикации №115111805263
Рецензии
