Ноябрь. Пятнадцатое. Ночью выпал снег.
Неделю принимаю поздравления.
(Очередной «проснулся» имярек…)
А жизнь всё мчится, не меняя направления.
Туда, туда… откуда нет вестей,
поскольку там – ни ценностей, ни места;
не то, что здесь, где в сводках новостей –
смерть в кодах устрашения и мести.
Снег – не броня. И оттепель грядёт.
Хотя не стоит доверять прогнозам.
Здесь и сейчас опасней гололёд,
и я спокойно отношусь к угрозам.
Бояться смерти – то же, что не жить,
чужой не званной воле потакая.
Коль так случиться, что порвётся нить,
пусть скажет кто-то, мол… судьба такая.
Я не обижусь. «Кто-то» будет прав.
(Хотя, возможно, слышится цинично. )
Но если вдуматься, кто смертью смерть поправ…,
сдает экзамен главный на «отлично».
Ноябрь. Пятнадцатое. В сводках новостей
война, террор… – обыденные вещи.
С тревогою смотрю я на детей
и... как-то жить уже немного легче.
Из хроники
© Copyright: Семён Брагилевский, 2015
Свидетельство о публикации №115111803141
Свидетельство о публикации №115111803141
Рецензии