Поэтка

И снег прошел, и ветер стих,
Переменилось время суток.
Привяли белой розы лепестки.
Ты не похожа на других литинституток –
Изгибом взгляда, выражением руки,

Наивной от плеча до маникюра
(который ты совсем не бережешь).
Ты говорила, что теперь де юре
Ничья жена, и что де факто – бомж.

Что жизнь твоя вокзалом на вокзале
Сидит, и погоняет тоже им.
Встречались мы полночными глазами
И выдыхали подлунённый дым

С цветочным душноватым ароматом,
Как будто не на кухне мы – в саду!
Две статуи, усевшиеся рядом,
Условную отбросив наготу
На время небольшой пижамной party.

Ты говорила: «Мне не до стихов».
И вспоминала Бродского некстати,
И Рыжего цитировала вновь.

И, огонек судьбы моей колебля,
Текла сквозь ночь Поэзия сама,
Качая фонарей тугие стебли
И омывая тёмные дома.

А утром – в лит, на сессию, куда-то,
Куда и я б смогла наверняка...
Но – кашель, но – мигрень, озноб от сквозняка.
Но чувство незакрытого гештальта…