Восьмидесятые

В пыльных брюках и в кедах драных,
В майках выцветших в солнцепёк,
Под фанерные, под гитары
Мы горланим советский рок
Макаревича и Антонова,
До полуночи, до утра,
Под лохматыми клёнов кронами,
Лохмачи с одного двора -
Тодик, Славка, Серёня, Паня,
Гера, Пындик, Санёк, Протез... -
Мы поём, всю округу раня
В сотый раз: "Что за глупый скворец...",
В сотый раз и: "Мечты сбываются..."
В сотый раз, раз за разом в хрип
Наши глотки с высот срываются
Под фанерной гитары всхлип,
На Дзержинского, на Калинина,
На проспекте, у стен Дворца...
И летит наша "Птица синяя"
В незапахнутые сердца
Мусорков в жёлто-синих бобиках,
Охраняющих сонный быт
Заводских работяг-трудоголиков,
Чья Вселенная мирно спит.
Нам не хочется спать, мы бодрые,
В нас энергии на весь Мир!
Пусть коленки и локти содраны,
Пусть потёрты на нас ремни,
Мы поём и пока петь хочется,
Хулиганистый двор не шалит.
И стоят мусорки, и топчутся
Рядом с нами - наш "Меч и щит".