Ночной стих осеннего дождя

Ночью дождь стучал в окошко,
Всё просил: "Не спи! Не спи!
Посиди со мной немножко,
Погрусти..."

Как ему в таком откажешь?
Хоть и дождь, но есть душа,
И не всякому расскажешь,
Как она в нем хороша.

Я проснулся, встал с постели,
Подошел к окну во тьме.
Дождь на нем мглой акварелью
рисовал чего-то мне.

Я уперся лбом в картину,
Заглянул ему в глаза…
Ночь мне с ним дышала в спину,
Отступая не спеша.

Грусть дождя с моею слилась
В одно целое – оно.
Всё, что сбылось и не сбылось, -
Черно-белое кино.

На закрытом, том показе,
Были двое - ночь и я.
В каждой капле, словно фразе,
Протекала жизнь моя.

(Был ещё и он конечно,
Постановщик-режисcёр.
Постарался - друг сердечный,
Кадр не вырезал, не стёр.)

Ночь светлела и белела,
Видно нравился ей "фильм".
А быть может посидела?
Режиссёр, не херувим...

Только ближе, к самой зорьке,
Всё исчезло в один миг.
...Я опять лежу на койке,
Тишина. И дождик – стих.