Мертвая медь осыпается мусором...

Мёртвая медь осыпается мусором,
Там, где капели дрожащие бусины,
Дружно держались на выгнутых веточках...
Это пора "недодня - недовечера",
Это пора ненайдёнышей - яблок,
Это теней нервный пляс возле балок
Полуживого моста.
Это костёр. Пустота.
Тело остывшее влажной земли,
Вялый бессмертник, рой мороси-тли,
Засевшей надолго на стеклах.
И не понять - что здесь ярко, что - блёкло:
Ало-лиловое грязно-багрово...
Калейдоскоп. Это снова и снова
Бьется Не Смерть за свой сброшенный трон,
Это молитва на длительный сон,
Словно прощание, исповедь...
Осени можно так выглядеть.


Рецензии