В дороге пишется легко
Сюжеты за окном мелькают.
Бумага есть и есть перо,
И я в поэта превращаюсь.
Скрип пера, как свист кнута,
Слова, как стадо тысячеголовье,
Рукой поэта – пастуха
Ведет к стихам, как к водопою.
Свидетельство о публикации №115111702073