***

Не дано понять поэта вам, чьи крылья тяжелы,
Кто невидимою кровью пишет строчки на бумаге,
На веку своём кто только кроме пепла и золы
Оплеухи получал сродни удару острой шпаги.

Вам рукой подать до книжной полки, махом в интернет,
А до света, чистоты его, увы, как до Китая.
И поэзии не ждите, в его  жизни её нет,
В фразах незамысловатых слишком логика простая.

Вам бы с места обжитого оторваться на денёк
Снять мундир и ненадолго в его шкуру облачиться.
Вы б завыли так, как воет одинокий в поле волк,
Потерявший свою стаю и любимую волчицу.

Вот тогда бы в вашей сытой и промасленной душе
Может, что-то всколыхнулось, что-нибудь зашевелилось.
С непривычки  предпочли б зимой замёрзнуть в шалаше,
Чем в подарок плоть убогую – судьбы-шутницы милость.

У постели колесница-трон, а слава лишь фантом,
А стихи – его убежище из мрачного острога.
Как легко порой с плеча перечеркнуть. А судьи кто?
Ну, так что ж, в конце концов, мы все судимы будем  Богом.