Их тысячи . Их сорок сороков,
Без шерстяных, конечно же, носков,
Без ложной скромности.
Ты высечен на мне, но не готов,
Как храм, не выстроенный из скитов,
Как главка в повести.
И ветер пробирает твой остов,
Доносит запах тлеющих костров,
Дождинки горести.
Я покидаю этот град Петров
Романом на четырнадцать листов -
В нём всё по совести.
16/11/2015
***
© Copyright: Дарья Гончаренко Скуленко, 2015
Свидетельство о публикации №115111607835
Свидетельство о публикации №115111607835
Рецензии