Да не гори возле неё огонь,
Океан не превратись ты в твердь,
Она не похожа на абсолютный ноль,
Её волосы, поверь мне, медь.
И с одиннадцати до пяти
Её молитвы не слышит Бог,
И на трудном её пути
Больше боли, чем моих строк
Не написанных в былую стынь
Не сожженых в моём огне
Не похожих ни на латынь
Ни на иврит, да и Бог бы с тем.
Её все просят не уходить,
Не оставаться совсем одной,
Она из тех кто разрывает нить,
И пешком по мостовой
В продырявленной кофте в цвет,
Ее пёс - самый лучший друг
Её "да" по субботам "нет"
Её дверь - беспрестанный стук.
И не голос её зовет
Утром первого января,
Моя, милая все, пройдет,
Все остынет как та земля,
На которой остатки дней,
Расфосованные по годам,
И огонь постоянно с ней,
Разоженный в её словах.
Ей бы после восьми поспать,
И смахнуть чемоданный груз.
Ей игра не в любовь под стать
Ей под стать бы пиковый туз.
Да не гори возле нее огонь
© Copyright: Анастасия Лукьянова 3, 2015
Свидетельство о публикации №115111600660
Свидетельство о публикации №115111600660
Рецензии