Зыбко бьется дождь об тени крыш ночных,
И липнут к ногам стаи размякших листьев,
И вся моя память, собравшись в ком, киснет.
Казалось когда-то молиться – удел святых.
Руки дрожат от холода или от мыслей,
Которые заставляют снова увидеть родных.
Я чувствую зябкость свою и слышу в пивных
Пьяные крики людей, потерявшихся в смысле.
Смысле того, что должно быть, но им не дано
Судьбой ли? «Без вины виноваты» - они ли?
Мне жаль повторять неправду: мы живы,
Когда участье к себе в нас угасло давно.
Мне жаль предаваться веселью. Людей –
Нет. А есть корчящиеся на земле могилы.
Как мне уснуть, когда память разбили?
Простой интерес: как жить средь теней?
Память
© Copyright: Елизавета Берк, 2015
Свидетельство о публикации №115111600054
Свидетельство о публикации №115111600054
Рецензии