Война

Далеко, в сорок первом,
Летом ранним, под утро,
Бурным, огненным ветром
Пришла смерть. И как будто

Больше нет и надежды,
Ни на мир, ни на волю,
Больше сил у невежды,
Меньше душ – смыты кровью.

Поезда были полны
Не «народом на отдых»,
А оружием, формой
И людьми, что готовы.

Люди шли на войну,
И война их косила
Под одну высоту –
Высота та – могила.

Храбрый, бравый солдат,
Опершись на зенитку
Бьёт за правду. Наград
Он не жаждет. На нитку

Навязались слова,
Что итожат сраженья.
Летит с плеч голова…
И, отбросив сомненья,

Он кидается в бой,
За друзей, и за брата,
И за всех, кто живой.
Наша жизнь есть награда

Для него. И цветами
Не затмить тех моментов,
Назовём их отцами –
Наших прадедов, дедов.

Не они если, кто же
Даровал нам свободу,
Мира в мире дороже,
Что имеем. В те годы

Не слыхали о дате,
Что девятое мая,
Но стремились к ней, ради
Лишь всеобщего рая.

Просто жизни хотели,
Видеть родину – маму,
Целиком, не задетой,
Не закутанной в шрамы.

Что есть родина, спросишь –
То народ наш и земли,
То, что в сердце положишь:
От глубинки до церкви,


От границ и до храмов,
От молитвы до веры -
Всё подвержено стало
Разрушениям. Скверны

Мысли тех, кто не помнит,
Кто забыл, чем обязан,
Тем солдатам-героям,
Кого нет, Лишь рассказы.

Так давайте же вспомним,
Кто же здесь, между нами.
Низко головы склоним,
Назовём их отцами.

18:44  22.04.15