Плагиат послесловия

Вот и осень. Море замерло. В округе
только сырость. Грязно, слякотно и зябко...
Разгружаются размокшие фелюги,
к верхним реям подобрав гнилые тряпки...
Это время обещало перемены
по Овидию - наряды да гетеры
всё попряталось за каменные стены...
В общем, с осенью - какая-то афера...

Кто-то спрашивал о цезаре... не ты ли?
Да, интриги... да, обжорство... - всё, что может...
Как-то правит - всё по мелочи... и тырит:
то провинцию, то девку помоложе.
Говорят, что он решает, кем назваться
Дома, вроде, называют "Цезарь Первый".
Был шпионом, а теперь - большая цаца.
Цаца, постум, и Европе сделал нервы.

Нет, не в Ливии - восточнее... Воюем.
Как всегда. А что ещё? На то и войны,
чтобы править нашим Римом натихую:
где-то - кровь, но в метрополии - спокойно.
Грузят транспорты. Уходят легионы.
В головах и в экономике - разруха.
Рим готовится к войне - триумф и стоны
репетируют подростки да старухи...

я опять давлю вино, коплю поленья
и пеку домашний хлеб. На покупное -
ни сестерция (как дороги сраженья!)
Ну, а в зиму, всё же, надобны хмельное
и дрова - пожалуй, нет другого средства,
чтобы выжить и не тронуться рассудком.
Буду пить, и понемногу буду греться,
чтобы не было ни холодно, ни жутко...


Будут самые шикарные поминки
по солдатам, не дожившим до победы

но такова цена

в дымоходах нет тепла, и ветер свищет

старый Плиний разгребает пепелище...