Штиль

Ноябрь вдруг разразился с лёту,
Обрушив слёзы свои с небес.
Какая осень идёт по счёту
С тех пор, как ты обещал быть здесь?

Сегодня день, как и все, ненастный,
И в этой мгле не найти слова.
А холод рвёт на руках запястья.
Не греют длинные рукава...

Пока не пишется. Просто тихо.
В строкАх застыл бесконечный штиль.
А мне бы дать эмоциям выход
На сотни тысяч протяжных миль...

И раствориться в свободе ветра,
Чтоб унестись вместе с ним за край,
Сквозь одиночество километров
Туда, где вечно цветущий май...

Парить открыто, ища приюта
В малейших искрах любого дня,
Испепеляя твои маршруты,
Где обжигалась душа моя...

Стереть из памяти те мгновенья,
В которых сердце хранило вдох,
И удалить всё без сожаленья
На перекрестке чужих дорог...

Сейчас не пишется. Штиль ломает
Своим молчанием всё внутри.
А время движется. Время тает.
И гаснут мёртвые фонари...

Какая осень идёт по счёту
С тех пор, как стало трудней дышать?

Ты обещал мне...
А, впрочем...

К чёрту.

Я научилась тебя не ждать...


Октябрь'2о15