Цвета

Теперь вольно изображаю исказившуюся действительность,
Искажаемую мной ли (?)

"А вот сюда не помешало бы подбавить немного белого.."

Белый не цвет любви. Цвет любви - черный, выдающий себя за белый. Черный, выдающий себя за розовый. Но не белый.

Белый - цвет души, некогда сбежавшей из храма. Не знающей теней, фальшивого звука, горячей пищи и силы безумца.

"Убей все мои подвиги, ярко очерченные дугой плечей, изгибами запястий.."

Стоп. Откуда это? Кто говорит? Неужели Ты, призрак очевидной реальности, выдающей себя за саму Крайность? Нет, не ожидал.

Искажаемое дало плод. Кривое зеркало улыбнулось, а я сжал губы, успев лизнуть тебя в сердце.

Изображение крайней реальности вприсыпку с очевидно перемеженной искажаемой действительностью не может привести мой холст к чему-то большему, нежели к черному маслянистому пятну.

Я изваял себе домик для ночлега, туда поставлю свечку и картину. И буду вглядываться в неясные глаза Жизни, пробитый едким чувством, отягчающимся безрассудными припадками.

Прости, Я не хотел становиться художником - палачом. Но мне пришлось. Быть может и та белая душа простит меня за тоску по запертым золотым клеткам, тогда как здесь, железные, выдают себя за воображаемую свободу мысли.

Я знал это, но пошел. Ибо было скучно. Игра, приправленная страхом - запретна. Запреты сладки. Белый цвет, ты мне больше ни к чему.

Я оттеню свою картину только красным - в память о каждой капле святой воды, дарующей проклятие и незабвенную горечь, потому что Он ушел.
Они уходят.
И мы уйдем.
Так и не справившись с цветовой гаммой. Лаская мечту, жадно испивая надежды, пока не достигнем пределов так называемой "Свободы". Дарующей лишь холод и беспросветную тьму.

Ни капли человечности.

Ни капли звериного.

Только огрызок от карандаша.