Двадцать два пятьдесят пять!

Сергей Копьев…
………………………………………..
Двадцать два пятьдесят пять!
Время медленно… но, точно.
Перед ним не устоять:
Мир завис, пока, непрочно.

В полушаге  от войны…
Иль, уже в неё шагнули?
Нарушение тишины:
Запоздалый свист у пули.

Пуля Дура! Принесла
Телеграмму с того света;
Но! Возможно мир спасла:
Мир поэзии… поэта.

Телеграмму прочитал,
И строку в неё добавил:
« Жить, вообще-то, не устал!
Мир хорош! Но! Нет в нём правил!»

А раз правил в мире нет…
Что тогда в нём остаётся:
Мир Тельца и мир монет.
Жить придётся… как придётся.

Как придётся… проживу,
Посмотрю, понаблюдаю.
Бодр  во сне. Сплю наяву…
Вдруг,  взлетая… улетаю!

В двадцать три пятьдесят шесть,
Приземляюсь, там… в Париже.
Чёрный Ангел несёт весть:
Что война к ним стала ближе.

«Кровь течёт, густой рекой.
Марсельезу вдруг запели…
Нужно петь за упокой,
Раз ответить не успели!»

Тявкнул, вновь  «Шарли Эбдо…»
Тихо, для — карикатуры…
Да, осиное гнездо,
Демократии, культуры…

Понимает: где  смешно.
Понимает: что есть плохо.
Скоморохам «Хорошо».
Юмор странный… скомороха.

Скоморох вдруг замолчал…
Номер: « Триста двадцать первый…
Их смешить вдруг перестал.
Стал Париж немножко нервный.

Соболезную. Ну, что ж!
На «Востоке» их не ждали…
Что всадил «Восток» в них, нож…
Из Дамасской, серой, стали.

Соболезную своим…
Номер: Триста двадцать первый,
Пролетел как Херувим!
Веселится « Правоверный».

Вот — Аллах!  «Аллах Акбар!»
Чей же Бог, в миру сильнее.
Вот — Восток. Восток — пожар.
Кто окажется мудрее?

Христианин? Иудей?
Мусульманин? Иль Язычник?
В мир бушующих страстей,
Скачет — «Путинский Опричник!»

Он, порядок наведёт:
Этот парень знает меру!
Всем, башку мечом снесёт,
И… очистит «Ноосферу»,

И задышится легко:
Зло, от Асада, отстало,
Но, Америку снесло,
И Французов разбросало,

И игила больше нет:
Никого нет на планете!
Чёрт сплясал  Кардебалет:
«Замочив всех в туалете»

Больше, не о чем, болтать:
Болтуны все передохли.
Бесы стали хохотать.
Бесы! Лишь они не сдохли!

«Бесы разожгли войну!»
Победит… тот, кто сильнее!
Вновь пугает бес — Страну,
И кусает всё сильнее.

Кто  же, бесов расселил?
Острова и континенты
Разметал и сокрушил,
И разрезал на фрагменты?

И сказал: «Что говорить?
Болтунов ведь не осталось!
Нужно новый мир лепить,
Из того, что в нём осталось!»

Девятнадцать двадцать три:
По Москве сверяют время!
Люд идёт в монастыри,
В них неся свои сомнения.

Сомневаются в себе,
Души каются в молитве.
Тихо… в призрачной Москве.
Небеса — вновь поле битвы!
………………………………………
16.11.2015.ЁЁЁ