Не в этом счастье..

Неизбежных огней поднимают дымы
Взгляд опущенных глаз в направлении ветра.
Всё исчезнет, а к ней, не имей виды мы,
Принесут плексиглас, восхваляющий ретро.

Если только болит, но сгорает запрет
В ритуальном костре или жертвенной топке.
Это - наш неолит! Так кремируют вред,
Не взрослея, но всех нивелируя к стопке.

Потому-то и мода на глупых сорок,
Сослагательно – всё, но не явное кредо.
Обладатель комода боится дорог,
Вряд ли сам унесёт, вот и просит запрета.

И не важно, кого приютит Элиста,
Кто утонет в мазуте, погибнет в рутине.
Это - наш "итого", из раскопа пласта,
А по сути-то бред, в каждой первой детине.

И хватает любой неприличной фигни,
Если будешь скромней, то задушат - вербально.
Первый крик..
На убой появился?
Мигни!
Тут есть сад из камней,
А успешным – ****ьня..

Жизнь тупого нутра,
Жизнь разрушенных грёз,
Жизнь, предавшая вздох, и когда не добили,
Никогда не мудра,
Если тут же, всерьёз,
Нас рожают, а верят, что счастье – в дебиле..