Памяти любимого

Много раз я бралась за кисть.
Образ твой всё кружил меня.
Но пустым оставался лист.
Плохо слушалась кисть меня.

А в овраге чайки гурьбой:
шум и гам.
Ну а ты под могильной плитой...
Тяжко там.

Помню лето. В руках некролог.
Я сказала: "Не может быть?!"
Слишком жутким был эпилог...
А тебе бы ещё жить да жить!

Нет возможности слова сказать -
не в силах.
Рисовать. И опять рисовать.
Уныло.

Ночь над Мурманском. Сонная тьма
в окна смотрит глазами совы.
Одиночество. Тишина.
Где же ты? Где же ты? Где же ты?

Осень в окна мои стучит
напрасно.
Память с сердцем опять говорит
не ясно.

Вспоминается первый приход.
И фиалковых глаз теплота.
Мы смотрели на солнца восход.
И мечтали: «Так будет всегда».

Зря пыталась лицо воссоздать
в надежде.
Хоть с рисунка губы прижать,
как прежде.

Но напрасная память болит,
шелестя позабытые дни.
И в кроватке сыночек не спит.
Я прошу его тихо: «Усни»…

В ожидании лист лежит
напрасно.
Память с сердцем моим говорит
не ясно.
Нет того, кто мог бы мне стать
дороже.
Рисовать. Вновь опять рисовать!
О, Боже!