От этих дум вовеки не отмыться,
Но тянется к воде, не зная сна,
Моя душа, продетая в петлицу,
Того, о ком тревожится она.
Уменье препарировать и множить
Господь на милосердье променял,
Но не успел: о, как она похожа
(за что мне, Боже правый?) на меня!
Она чиста. От этого - не лучше.
Прошу одной лишь милости, ведом
Отчаяньем, - линялый пёс, заблудший
Не вовремя на пир в хозяйский дом.
Шумит назло ноябрьской примете
Во мне река, познавшая борей.
Я ненавижу всё на этом свете,
Но больше - имя матери моей.
Имя
© Copyright: Аморфо, 2015
Свидетельство о публикации №115111507939
Свидетельство о публикации №115111507939
Рецензии