Плетут остроты руки,
И ты теперь не мне видна,
Ты знаешь сьеденые скуки ,
не стоют красного вина...
Не взвешу,не прочту безмолвно,
Мне жаль,
Что всё гредёт,
что нету постоянствА,
В котором красота цветёт...
И каждый день-
Врываеться тюльпаном,
Оторванным с землёй,
И дышиться пространно,
Угасшей новизной..
И осязанием проверено легко,
Насыщенность-
приходит,
А может что -нибудь и за неё...
Плетут остроты руки...
© Copyright: Владимир Кушарев-Вода, 2015
Свидетельство о публикации №115111507520
Свидетельство о публикации №115111507520
Рецензии