+++
Сколько помню себя – всё зима,
шумовище метелей.
. . .
А в бездонном оконце летели
тени бледных берёз,
клочья чистых бумаг,
и снега, и звезда над снегами.
И стога. И земля под стогами.
И зима, и зима, и зима –
бесконечное белое пламя.
1982 - 1986 годы
+++
сколько помню себя - всё зима
© Copyright: Август Май, 2015
Свидетельство о публикации №115111505498
Свидетельство о публикации №115111505498
Рецензии
Co paměť sahá – pořád zima,
hučiště vánic.
. . .
Ve studni okna letí bez přestání
stíny vybledlých bříz,
cáry čistých papírů,
všude sníh, a stohy na hlíně pod strání.
Sníh a pláň, a hvězda nad plání.
Pořád zima, a zima, a zima –
stále bílý nehasnoucí plamen.
Амале 23.01.2017 16:58 • Заявить о нарушении
hučiště vánic.
. . .
Ve studni okna letí bez přestání
stíny vybledlých bříz,
cáry čistých papírů,
všude sníh, a stohy na hlíně pod strání.
Sníh a pláň, a hvězda nad plání.
Pořád zima, a zima, a zima –
stále bílý nehasnoucí plamen.
Амале 23.01.2017 16:58 • Заявить о нарушении
Восхищает. Спасибо. Звучит так странно, как всё равно и было услышано с неба...
Август Май 23.01.2017 18:24 Заявить о нарушении
Август Май 23.01.2017 18:24 Заявить о нарушении
Как странны исчезновения, бесследны.
Я чувствую себя в океане пловцом, это не путешествие, а ощущение бездны.
Как сладки миры поэтов, они всегда - как жажда плывущего достичь островов, земли, как безнадежность, когда обречён просто утонуть, стихия уже не кажется приятной купальней - мир стихов вместо оживления представляется, ощущается тем, чем придётся захлебнуться, то, что было наслаждением, становится казнью.
Но это ведь не только от стихов... лондон нырнул в бездну от водки, иные ещё от чего-то себя казнят, от разного и многого, - суицид, конечно, лишь форма слабости, которой нет у меня, как у большинства, если не шутить, что жизнь сама есть форма растянутого самоубийства... жаль, жаль, что в любых часах сыпется песок - ведь мы только так ощущаем утраченное, когда принимаем время за песок.
Август Май 24.01.2017 05:41 Заявить о нарушении
Я чувствую себя в океане пловцом, это не путешествие, а ощущение бездны.
Как сладки миры поэтов, они всегда - как жажда плывущего достичь островов, земли, как безнадежность, когда обречён просто утонуть, стихия уже не кажется приятной купальней - мир стихов вместо оживления представляется, ощущается тем, чем придётся захлебнуться, то, что было наслаждением, становится казнью.
Но это ведь не только от стихов... лондон нырнул в бездну от водки, иные ещё от чего-то себя казнят, от разного и многого, - суицид, конечно, лишь форма слабости, которой нет у меня, как у большинства, если не шутить, что жизнь сама есть форма растянутого самоубийства... жаль, жаль, что в любых часах сыпется песок - ведь мы только так ощущаем утраченное, когда принимаем время за песок.
Август Май 24.01.2017 05:41 Заявить о нарушении