Пусть льёт, пусть льёт он, дождь проклятый,
Пусть в ярости по веткам хлещет,
И пусть душа, как лист, трепещет —
Она не терпит позы статуй.
И пусть я вымокну до нитки,
Пусть гром меня в пути застанет —
Моя душа, как лист, не вянет,
Не спит под панцирем улитки.
Она в лицо дождю хохочет,
Она бежит навстречу грому!
...Не оттого ль, что в горле — комом —
Желанье знать, что она хочет?..
Душа. Из раннего
© Copyright: Маришка Йончен, 2015
Свидетельство о публикации №115111502979
Свидетельство о публикации №115111502979
Рецензии