Душа поэта – не родник.
Скорее – омут.
Над строчкой мается старик
В одной из комнат
Барака номер двадцать пять
В поселке Стрельны.
Покоя нет ему опять.
Хоть лезь на стену!
Ломает руки, морщит лоб.
Глаза красны от недосыпа.
То жар по телу, то озноб!
То шепчет, то кричит до хрипа!
Не получается одна
Строка! Проклятье!
Очередной стакан вина
Он пьет, не глядя на распятье!
И сколько было этих строк?
Зачем в последнюю уперся?
Стихи ведь, как игра в наперстки,
Раз угадал, а раз – не смог!
И как тебе его понять?.
Ему привычнее страдать,
Чем тихо жить. Он ради строчки
Готов отдать не только ночи –
Всю жизнь свою готов отдать.
Душа поэта не родник
© Copyright: Слава Иванов, 2015
Свидетельство о публикации №115111512323
Свидетельство о публикации №115111512323
Рецензии