о поэте из восемнадцатого

Мне здесь не место, кричу вам, говорю,
Тут точно, верно, не моя местность.
Эта жизнь, та неверная пристань…
Это место, не моя местность.

Сыграй мне пару слов, и их напой ты мне,
Дорога гитара, нет цены тебе.
Тебя ведь раньше, руками собирали,
А теперь вот, заводской комплект.

Меня тушуют мысли, я чуждый здесь.
Мое место было, восемнадцатый век.
Одинокая комната, редкий инструмент,
Тихое настроенье, на легкой душе.

Нет, нет, товарищ, не подумай.
Не одинок я, пара есть людей.
И гитара, скрывает лихо,
Мои сомненья, средь этих людей.

Мне много лгали, теперь я лгу и сам.
Со мной грустили, со мной теперь печаль.
Мои струны, осыпались,
Жили недолго, превращались в прах.

И тут последний, шестой куплет.
Не хочется песню, длинной уж теперь.
Я тут не лгал, печали, чувства есть.
Как плохо было, любви как нет, так нет.

Подумаю, помыслю, постараюсь вход найти.
О боже, мне горести, хоть как то обойти.
Не сыскать, не перерыть, клад ты где скажи.
Тебя я жду, дорогая, заткни ты все шумы.

В восемнадцатом веке, жил один поэт.
Как жил, зачем тужил, не упомнить мне теперь.
Он тут, я слышал, говорят, вернулся,
Струна, напомни, им кто я и есть.