Ты лети, мой сын крылатый

Старой бабке на деревню
Отпишу я письмецо.
Жив еще мой предок древний,
Но скрипит ее крыльцо.
Девяносто лет венчают
Посеребренный висок,
Девяностый раз встречает
Бабка спущенный ей срок.
Сядет шаткая старушка
У печного камелька,
Зачерпнет заветной кружкой
Заварного кипятка,
Оторвет конверта кромку
И, увидев строчек вязь,
Сладит фразу, но не громко:
Наконец-то дождалась.

Говорила сыну в детстве,
Наставляла сына мать:
"Ветер - лучшее наследство,
В поле ветра не догнать.
Ты лети, мой сын крылатый,
Меряй жизнь горстями дел.
На удачу те богаты,
Кто душой не оскудел.
И люби, люби упрямо,
По ветрам держи крыло..."
Поначалу телеграммы
Приходили на село,
Две открытки с Новым годом -
Из Читы и из Орла.
Оправдать перед народом -
Чисто кровные дела.

Говорила мать, вздыхая,
Из последних бабьих сил,
Что работа, мол, такая:
Русь от края и до края
Мой сынок исколесил.
И морщинился улыбкой
Ясных глаз наивный взгляд,
А в душе звучала скрипка
Много месяцев подряд,
Пряди дней сплетая в косы
Беспробудно долгих лет.
А в селе - молва, вопросы:
Пишет сын ей или нет?

"Пишет, даже шлет посылки
И деньжата всякий раз.
Он ведь с виду только пылкий -
Всяк в родне такой у нас.
И сама-то я не рада:
Без отца поднялся он...
С полустанка в пекло ада
Был отправлен эшелон,
С ним и муж ушел в бессмертье..."
С месяц мать еще ждала
И в отместку лихолетью
К маю сына родила.

"Я не верю тем приметам,
Будто мается весь век
Тот, кто в жизнь пришел не летом,
А в разливы майских рек.
Сын мой легок на подмогу
И на доброе словцо.
Жив, здоров - и слава богу.
Вот глядите - письмецо".

Тертый штампик на конверте,
В нем - бумаги лоскуток.
И не думать бы о смерти
Бабке лет еще с пятОк,
Чтоб дождаться телеграммки
Хоть еще один разок...
Смотрит мать на сына в рамке,
Как на божий образок.
"Ты лети, мой сын крылатый,
Меряй жизнь горстями дел.
На удачу те богаты,
Кто душой не оскудел".