А. Б. Градскому Беда

Вы послушайте меня, слухом обделённого;
Где-то корм есть- он в коня,
Где-то голос - цвета янтаря Вы нашли, и он звеня
Разбудит даже сонного:

А как же. Вправду Голос Ваш звучит,
Порою нарушая всю рифму строчек,
Бросая тело в жар... В душе, вдруг зазнобит...
И горло подпевает, хоть и звучать не хочет.

Я не рыцарь! Я благородный слесарь!
Но, вот, когда Высоцкого, иль даже Витю Цоя
Ради пиара... Не понимаю. Ё! Жаль, что не Кесарь!
Но пузо себе... Да и вен я не вскрою.

Важна ль мелодика подчас?..
Марина Влади просто - жила стихами,
Вернее чувствами, что наполняют Нас!
Кого любить, кого, там, ненавидеть-
Мы всё-же выбираем Сами!

Беда! "Она" её несёт- надломлена спина...
Неправда! Где переживания? Какой либо у горла комок? 
Висит гитара, всеми позабытая, как рыба на крючке,
И, вдруг на ней, внезапно обрывается струна...
Стою я голый средь толпы, как будто на толчке
Нужду свою справляя,- не в шутку занемог.