Нет, родная, не смотри. Смотри лучше мимо,
вон туда, на сорванные провода и вороньи чётки,
не на тех, что знакомство близкое свели с миной.
Лучше - в пятна звёзд, потерявших тепло и чёткость.
Не на иней по ошмёткам тел - резьбой белёсой,
не на кровь по стылой земле - узором чёрным,
лучше в первого снега летящие вниз блёстки
на сгоревшую рощу, векового не вынесшую дозора.
на обрывок месяца-дезертира, что средь неба вздёрнут.
И прошу, родная, старайся идти чуть тише.
Здесь встречаются безумцы в форме и мародёры,
здесь всяк любит ближнего до сосновой крышки,
и покой могильный каждому в спину дышит
и изгиб горизонта маревом дыма задёрнут.
Но родная, спадёт ветров синюшный плащ, и
непременно будет весна, коль на землю спустился лютень.
...Ну зачем, родная, зачем ты плачешь?
Это были не люди.
Никак не люди.
Чёрное, алое, белое
© Copyright: Коденко Катерина, 2015
Свидетельство о публикации №115111408580
Свидетельство о публикации №115111408580
Рецензии