Притихли все, как жадные вампиры -
Им крови свежей хочется испить.
Стихи, порою, ранят, как рапиры,
Но у стихов совсем другая нить.
Заталкивай перо поглубже в тело,
Да так, чтоб сразу чётко, на века,
Чтоб муза пить вино вдруг расхотела,
Узнав о том, что мысли - не река.
А крови той в душе всего пять литров!
Я ей пишу и мысли и слова.
Её не купишь за рубли и литы,
И не смешаешь с кровью от слона.
Но в ней - исток живительной прохлады:
Она струится из смертельных ран,
Не требуя признаний и награды
За стих, что с верой в сердце умирал,
И как поэт, сраженный на дуэли,
В последний раз на солнце посмотрел,
Чтоб строки Вас в постели с музой грели,
И чтоб Амур не делал новых стрел.
Молва по миру быстро разнесётся:
И ангелы к тем ранам припадут,
Чтоб нега чувств согрела вас, как солнце,
Любовью лет в божественном саду.
Нега чувств
© Copyright: Валерий Познякевич, 2015
Свидетельство о публикации №115111408233
Свидетельство о публикации №115111408233
Рецензии