Пятница, 13

Случилась пятница тринадцатого дня,
и разыгралась к ночи непогода,
и, сидя у открытого огня,
он вспоминал, что в мире нет свободы.

Стучали ветки мокрые в окно,
как потерявшие дорогу пилигримы,
он допивал, как жизнь свою, вино,
а истина была неуловимой.

Свобода, истина,вино и жизнь
слились в одном нелепейшем пасьянсе,
пересеклись, смешались и сплелись,
любви не оставляя даже шанса.

Он потихоньку ворошил угли,
как будто дни, что не вконец сгорели,
и те, что не случились, но могли,
и, что могли, но, просто, не посмели.

Всю жизнь мы постигаем суть вещей,
и только жизнь свою постичь не можем:
то бурная река, то лишь ручей,
который переходит вброд прохожий.

Никто сейчас не мог ему сказать,
как он переходил чужие реки,
и, даже думал повернуть их вспять,
чтоб было так отныне и вовеки.

Дождь за окном то плакал, то скулил,
смывал его следы на всех дорогах,
а он все верил, что ей хватит сил
однажды подойти к его порогу.

Что не бывает дыма без огня,
что нужно перетасовать колоду,
И в новую судьбу войти, как в воду...
Случилась пятница тринадцатого дня.

   Николай ЛЯТОШИНСКИЙ