Поэт

Как мучительно-трудно он пишет стихи,
Как непросто даются ему эти строчки,
Под ногами дорога до тихой реки,
В небе звёзды горят, как зажжённые точки.

В его взгляде луна и туманный рассвет,
А улыбку в словах описать невозможно,
Но я всё же стараюсь, пишу тот портрет,
И ищу вновь и вновь его неосторожно.

Ему кто-то под ноги бросал медяки
И они в тот же час в серебро превращались,
И у каждого, кто посмотрел на него,
Искры счастья в глазах неспеша загорались.

После он приходил в опустевший свой дом,
Строки сами лились, диктовал ему кто-то,
Так обидно, что это досуг лишь его,
Был собой он лишь ночью, а утром работа,

Утром, вечером, днём всё своим чередом.
Он придёт и займёт своё место угрюмо,
Так ли важно кем именно трудится он?
Ну, допустим, он менеджер в тёмном костюме,

Нет, я глупо ошиблась, стоит у станка,
Ну а, может, водитель такси этот парень,
Жаль, дорога его не проста, не легка,
Если был бы силён, всё бы видно исправил,

А пока на две жизни живёт он, друзья,
Днём работа, а ночью стихи сочиняет,
У знакомых уже появилась семья,
А он ищет чего-то, будто где-то оставил.

Но мне кажется я всё же встречу его,
И холодное сердце,любя, отогрею,
Просто крепко прижму к себе чудо-стихи.
И печаль прогоню, я смогу, я сумею!