Как же больно быть твоей ошибкой…
Ну, за что? – Скажи мне это, боже!
«Счастье» с виноватой жить улыбкой
больше уж на месть судьбы похоже.
В наших общих строчках я – помарка
(даже так – досадная описка),
пьесы непрочтённая ремарка,
пунктик замусоленного списка
всех страстей, которым был подвержен
(«раз-два-три-четыре…шесть-семь-восемь…»)
Я как Голиаф тобой повержен,
брошенный презренья силой оземь.
Взять бы, вдруг, с земли – да и подняться!
Только нет былой весёлой мощи,
чтоб, тебя забыв душой, уняться –
а любовь сдать в Лавру, словно мощи…
Даже если нет дороги к небу
(на церквях и золото фальшиво),
верю всё ж судьбе, воде и хлебу:
троеперстье их одно и живо.
… Мы дуэтом слаженно не спели –
пел один, подчас, а ты молчала:
не спешила петь – и не успели
к радости любви. Начнём сначала?..
Начнём сначала?
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115111406602
Свидетельство о публикации №115111406602
Рецензии