Москва

Москва куда ты катишься,
на всех машинах сразу.
Эх, раньше, в белом платьице...
Гулял с тобой, зараза...

По тишине Бульварного,
по снам замоскворечья...
Когда кварталы дальние,
сливались с русской речью.

Была ты словно девочка,
такая вся воздушная,
внутри одноэтажная,
а дальше, непослушная.

Волнительно задорная,
бегущая, искрящая.
Со мной такая нежная.
С другими так, манящая.

И где всё это скомкано,
потеряно, простужено...
Огромными проспектами,
гармония нарушена.

И новыми названьями,
и дворником,узбеком...
И здравствуй, до свидания...
А память словно эхо.

Там я мальчонка в шапочке,
с помпоном наверху,
вполне самостоятельно,
затеивал игру.

Где лужа, океанище,
а я как капитан,
а двор навек пристанище
ребятам и котам.

Куда всё это выплеснул,
век безразлично хмурый,
размеченный респектами,
уставший от культуры.

Москва несется в твиттере,
меня не замечая.
А я в промокшем Питере,
по прошлому скучаю.